А на днях, у любови, бывшей, огромной, свадьба случилась, вот не задача. У другой, что не меньше сердце терзала, ребенок родился, ну просто милашка. А я все такой же, смесь ветра и пыли. Пять граммов безумства, два кило нафталина. Пропахший свободой, напополам с тесной клеткой, наверно дурак, но жить мне так легче. Полночным терзая, бредом клавиатуру, я в строчках теряю рассудок и имя. В отличие от всех, я не уникальный, простой, без претензий, до боли банальный... Оставивший память в хранение кладовкам, себе забирая боль ошибок грядущих, по кругу, по кругу, как будто лошадка... Что по карусели детской стремится, куда-то, случайно, быть может умчится. Я даже стихи в рифму писать не умею, и я не художник, музыкант или гений. И даже имея фотоаппарат, совсем не фотограф, правда вот этому рад. Я прозой рассыплюсь, листы из бумаги. Не надо быть смелым, не надо отваги. Я жизнь, словно карту, вижу свою. Я все таки глуп, все так же кричу. О том, что однажды со мной не случилось, о том чего не было, что не долюбилось. А хочешь мы всё сейчас зачеркнем? Жизнь что бы заново, новый виток? И в этой спирали событий успеем, найти для себя там где-то место. Один уголок из тысячи тысяч, простой закуток, где ветер без гнили. Но что-то опять, держит нас на пороге, не даст нам уйти, отдаться дороге. Наверно оковы привычек и правил, те что критиковал вечно, и те что я славил. Давай все же двери откроем пошире, и окна, смелее, я смог! Я же выжил! И я всем назло, как обычно, живой! Такой вот как есть, с тобой, я простой... Не будем в формулы счастья вставлять интегралы, пределы и корни, не помню я правил... Мы просто с тобой, ты моя, а я твой, такая вот фишка, такой вот прикол...