-кхм... Холодная весна выдалась в этом году... Не правильная...
Затянулся.
Поежился на холодном ветру.
Тонкой струйкой выпустил дым в небо.
Затянулся...
-спасибо за огонь, спас практически-пожал руку прохожему, закинул ремень от чехла с гитарой на плечо-мне пора, удачи!
Чуть отойдя достал наушники, случайное воспроизведение, снова в путь. 'он идет уже 25 лет, он идет просто так в никуда...'
Как в тему всегда играет музыка, улетая куда то в мыслях человек не замечает грязи крепко цепляющейся за его старые армейские ботинки, не чувствует холодный ветер в лицо... Не чувствует... Вообще...
Он помнит когда ушел, не помнит зачем. Он умеет писать, не умеет кому. Он хочет догнать ветер...
Он хочет вернусь крылья.
Он уже давно стал частью дороги.
На правой феньки напоминают о различных этапах жизни. Каждая о своем. Чтоб не забыть. Чтоб не повторятся.
Больно повторять ошибки, и каждый новый всё больнее.
Лучше ветер.
Это почти свобода.
Это как влюбиться на один день.
Как убежать от себя.
Как наркотик.
Привыкаешь.
Бежишь.
До стены.
Дальше нельзя и начинается бег на месте. Пока не найдешь другой путь.
Путь вперед.
Всегда только вперед!