никому-то я, хороший писателищще, не нужен.

стиховое:
"Когда ты выходишь на тонкий лед,
Когда ты выходишь в остывший сад,
Когда ты выходишь и держишь флаг,  -

Ты знаешь, куда идёшь."

Настя меня все с нечитабельным лицом ругает за короткие писульки. даже не знаю, хорошо или плохо. десять минут спустя все пофиг. новых впечатлений долгие годы нет и какие-то мыслишки все закрадываются*, но громкая клавиатура не дает много печатать. болеть уже не могу, но учиться с удовольствием могу еще меньше. хочу быть добрым котэ дома у начитанной тетки. я был бы крутым котэ, тупым и очень совестливым, молоко бы лакал и не жрал бы птиц - брезговал. или жалел, как знать. конечно бы я линял, но аккуратно и страшно стесняясь. я бы не стал спать звездой на кровати, а может и стал бы - загадка, но точно бы не совал голову в ботинки, как-то это все-таки неинтеллигентно. и цветы бы не обжирал, они невкусные, хозяйка растила бы мне овес или делилась уж бы петрушкой. а еще я б гонял по дому всякие мелкие помпушки, устраивал срач и мне бы все умилялись, а в зиму - спал на батареях. и мух бы не ел. и не блевал ими. и хозяйка у меня могла быть такая олдскульная, без мужа и со всяким старым музлом типа ледзеппелин, Оззи и маленьких депешмод. а еще она могла вкусно готовить и носить две или три татухи. ладно, маленькие. вот. а пока я пишу всякую муть, у меня болит горло и я иду спать.
ок.