Шелест листвы за окном не даёт уснуть... зимой на одиннадцатом этаже... Ничего нельзя сделать и это убивает. Взгляд упирается в потолок. Что я хочу там увидеть..? Этого не понять. Состояние исхода не оставляет шансов на равнодушие, на этот весёлый пофигизм, испарившийся так же внезапно как и возникший. Остаётся только недоумение и лёгкая примесь обиды, обиды на самого себя. Обиды за то, что не смог, за то, что не...
А теперь, разглядывая потолок, пытаешься понять - что же не так? что надо было сказать, как...
Угасаешь. Потолок - последнее, что было видно.......