Моя душа объята жаром,
А тело – хладостью Земли…
Я брежу явью, словно пьяный
На пире перебравший вин…

Но опьянён я не вином
(Ах если бы; но нет его...);
Я опьянён свободой мрачной,
Судьбою мне дарованной…

Но на что свобода мне,
Где нет ни дружбы, ни любви?
Раскован я в передвиженьи,
Но сильно скован я в общеньи…

За друзей готов я жизнь отдать,
Готов помочь я в трудную минуту…
Но на что мне это всё,
Ведь меня в упор не видят (!)…

Как меня, такого друга,
Поверьте, сложно отыскать…
Но, к сожалению,
Ещё сложнее удержать…

Мне Муза пьяная явилась,
И стих нетрезво написал я…
Но что же делать, такова
Судьба поэзии моей:
Какой мне Муза появится,
Такой я стих и напишу…
Но ночью этой опьянён
Не только Музой запоздавшей
(Я повторяться не люблю;
Но что ж, того ведь просит рифма!);
Я опьянён печальною свободой,
И одинокою Луною,
Сияющую в полуночном мраке,
Средь звёзд, неприступных, ледяных,
Как цель, как высшее стремленье…

Согласен, до Онегинской строфы,
Мне как будто до Луны;
Но я учусь… и я не мечу, лет в 16,
У Пушкина отнять престол…