Есть у меня один друг в каком-то роде музыкант. В каком-то роде у них есть какого-то рода группа, иногда они даже где-то, что-то играли, я была 1 раз, не знаю, был ли второй и последующие.
И был у нас с ним однажды такой разговор.
Мы отдыхали на море большой компанией. Однажды вечером я зашла за каким-то к ребятам в номер, чувствую, пахнет как-то не по-детски. Травкой. Я вызвала их, устроила допрос с пристрастием, как же так можно, что же они о своей родне-то не подумали, короче заистерила маленько... до слез. Они малость при...офигели и начали меня успокаивать, что раз такое дело, что я так сильно расстроилась из-за них, они ту же бросят и другим скажут, чтоб в рот всякую бяку не тянули.
Смех смехом, но Лёшины слова я помню. Он мне сказал: "Ты понимаешь, я же должен песни писать, музыку, а я не чувствую ничего, меня ничего не берет". В смысле, неоткуда черпать силы. ЧОрт, можно что угодно говорить, что нету таланта, если песни не пишутся без затяжки и пр.пр.пр.
Но сил, тяги к жизни тоже не всегда хватает. А эта тяга нам нужна сильнее желания и потребности писать музыку. Это глубже просто страха, это - желание желать жить.