Жил-был-как-то. Вот жил, был, и всё не то, чтобы очень хорошо, не плохо, а именно как-то. Перебивался хлебом и водой,
вереминался с ноги на ногу, когда спрашивали о чём-то. ПРичём: спрашиивают, а он бы и рад ответить, любит он то, о чём
говорят, но что-то его держит. Как будто рот открыть не даёт. А если откроет - внезапно оказывается, что ничего-то он об
этом не думает. Ну как можно что-то думать о ветре или о дереве? ПРосто смотрел он на них. Или чувствовал. Или любил.
Дурак он был, в общем. Бесполезный. Ну, так бывает. Родился непонятно для чего - не пролетарий, не интеллигент, не вор...
Ни то, ни это. И ещё имел наглость говорить "нет". То есть своё предложить не мог, а то, что ему не нравилось, отвергал.
Многие его не любили, но те, кто любил, по большей части не понимали. Нельзя же понять то, чем ты не являешься. Нельзя.

И самое, может быть, печальное в этой короткой истории, - она не кончается. Герой всё так же находится в сомнениях, в поисе
без цели или в пути к цели без поиска. Не умеет ничего и по-прежнему не хочет идти со всеми. Он не умер, не обрёл истину, не
бросил всё, не смирился, хотя бы потому, что он по природе своей не может смириться, его протест внутри. Он идёт, пошатываясь,
не зная куда и зачем. Вряд ли что-нибудь с ним случится, кроме смерти. Такой уж он человек: ему выпало не самое лучшее сочетание:
ум и лень, искренность и презрение к людям, наивность и тяга к глубокому землеройству. Так случилось!

А теперь расскажите, как бы вы описали своего героя?