Тихо играет музыка.

    Но навсегда забыл весну.

    Дом, что стал совсем родным - лишь дым

    И та, чьи руки на плечах - лишь страх

    Не остаться одному...

Праада? А откуда я знаю, в самом деле. Это слишком сложно 

- понимать, что есть что. Поэтому я предпочитаю не думать

И просто быть счастливым в эти минуты. И дарить пару упавших

Осенних листьев, которые кто-то называет счастьем.



    И мир, оставленный тобой, а ты - пой...

    Идет к привычному концу...

 Но ведь никто никого не оставлял, правда? Просто от нас тут так мало зависит

И это совсем не повод обижаться. Помнишь? А мне и не очень-то нужно...



    Куда идем, твои надежды - всего лишь дым...

Три тетради сомнений моим неровным. Я за год написал больше писем, 

чем конспектов, наверно. Но разве есть до этого дело вам?

Ну, так и мне ведь все равно...





    Прощай, 2007ой год. А я так не люблю число *8*. 

До свиданья, мои больные мечты. Останьтесь в конвертах и 

граффити в зимнем парке, нарисованном Осенью.

И да, до встречи, девочка. Мы обязательно встретимся, слышишь меня?

Не грусти. Я научусь рисовать, и у тебя будет воздушный кораблик.

   

    Дурной мальчишка ушел, такая фишка...

    Но ты девочка с плеером.