Выхожу на балкон, чтобы покурить. Не так уж тут и холодно. Недостаточно тепло, чтобы провести здесь ночь связанным и с кляпом во рту, с вечным насморком. Недостаточно, чтобы жить, но удовлетворительные условия для выживания. Займёмся.
Ведь здорово, когда нет айпода, а только бессмертный в своей дешевизне телефон, и ничто не остановит тебя в резком порыве спустить себя под проезжающий Фольксваген. Задыхаясь от пол-сигареты, выкуренной по всем правилам никотинового самоубийства, сидеть и писать вовсе не шедеврально. Почти задыхаясь.
Я чувствую ненависть своих лёгких. Мне достаточно полстакана, но я хочу жить. Мир чертовски непрекрасен, мир пуст и никто не не собирается впрыскнуть в него порцию жизнеутверждающего, проще говоря - никто не придёт, а те, что пришли - дорогие друзья, но они меня выводят из себя, ещё не встретившись, я уже хочу домой, укрыться, укрыться от не-желания. Делай всё, что тебе подсказывают порывы тела и окажешься ни с чем. Наверное, потому что сделал не всё, что-то главное, хотя бы важное, а значит много чего, ты оставишь за бортом. Тошнит. Это смешно.
Если бы я лёг посмотреть на звёзды, то скоро бы уснул. Нужно ложиться на морозе - чтобы помнить, зачем.
Что я здесь делаю, честное слово, я не знаю.