Я чувствую, понимаете, я чувствую, что хожу по грани, грани между настоящим и другим,
наверно, каким-то таким настоящим, в котором не нужно быть собой, и с этой грани очень
легко упасть, легонько поддолкнувшись или поддтолкнуто,
свалиться
и уже чувствуя очередную неточность метафоры, говорю, что всегда забываю, в какую сторону
нужно падать и падаю не туда, в реальность, где тебе плевать на тебя, в подземныё тоннель,
заканчивающийся жёлобом с отходами, где уже сама реальность плюёт на тебя - оттуда, наверно, нет выхода.


Но, выход, на самом деле есть, ты протягиваешь руки, не стесняясь того, что они - такие же говняные,
как и всё вокруг, хватаешься ими, ещё и ещё, вытягивая себя ещё на капельку свежего воздуха,
не обращая внимания на свою прошлую красоту - безнадёжно заляпана тем самым неприглядным,
тому тебе - больше никого в жизни не соблазнить, да. И о0О! На поверхности, приняв душ и отчистив,
без удивления прилипшую намертво, тебе уже безынтересно, что ты - уже не ты, потому что, уже само это понимание
и способность сказать "я" делают тебя собой, не прошлое и не о. представления.

И это нестрашно. По-серьёзному, ничего меня не держит, ведь те, кто держат из любви, отпустят меня к себе.
Куда-то.

Куда?




Никуда?