беспартийный_поэт, это почти что мой ответ на твой вчерашний дневно-монолог. Наверное, в моем случае эта форма совершенна.

Иосиф Бродский. "Памяти отца: Австралия".

Ты ожил, снилось мне, и уехал
в Австралию. Голос с трехкратным эхом
окликал и жаловался на климат
и обои: квартиру никак не снимут,
жалко, не в центре, а около океана,
третий этаж без лифта, зато есть ванна,
пухнут ноги, "А тапочки я оставил" --
прозвучавшее внятно и деловито.
И внезапно в трубке завыло "Аделаида! Аделаида!",
загремело, захлопало, точно ставень
бился о стенку, готовый сорваться с петель.

Все-таки это лучше, чем мягкий пепел
крематория в банке, ее залога --
эти обрывки голоса, монолога
и попытки прикинуться нелюдимом

в первый раз с той поры, как ты обернулся дымом.





Это великое произведение (не говоря, некролог, ибо не поворачивается язык).
Я читаю это так часто, что это должно здесь быть.
И я надеюсь, что гениальность этого стихотворения никто из читающих не оценит вполне.