Две с половиной недели до, как ни крути, самого важного.
И месяц до мифической отметки, когда весна начинает заканчиваться и вся ерунда тоже.
И много несыгранных песен. И много сыгранных.
Том Йорк. Простите, Джон, Том, Фредди, Джим, Курт.
Совсем немного до мысли о том, что пусть все закончится абсолютно любой ценой.
Час до сна, чтобы этой мысли не было.
Сотня выкинутых строк.
Задернутая штора, никогда не было так, чтобы фонарь мешал спать.
Много слов. И много замечательных.