Глядя правде в глаза, я, как честный человек, должен признать: стихов мне не писать никогда. Мой гороскоп категорически это исключает. Главная причина - отсутствие фантазии. Впрочем, как заметил Р. Э. Хайнлайн, три вещи на этом свете невозможно заменить чем-то почти таким же - женщину, погоду и вино. Фантазии в этом списке нет. Правда, если на что-то опереться, могу сочинить нечто читабельное. Вот мой опус 12-летней давности. Дразнилка на вечную тему "у попа была ..."

Во глубине Сибирских руд
Хранили гордое терпенье
Святой отец – смиренный плут,
И пес его – Творца творенье.

Несчастьям всем наперекор,
В противоречье всем стихиям,
Лелеял пса опальный поп,
Любил его, ну прям как сына.

Но, как-то раз ненастным днем,
Попав на кухню ненароком,
Заныкал поп мясца кусок,
Что веселей жилось до срока.

А бедный пес, прознав о том,
(Ведь «Чаппи» он не нюхал сроду)
Схарчил кусок, и понял поп,
Что снова сел на хлеб и воду.

Не перенес святой отец
Надежд ужасного крушенья,
И псу тотчас настал конец –
Наш поп сожрал его в отмщенье.

И утерев с лица свой пот,
Закончив тризну ту чумную,
Лопату взял несчастный поп,
И яму выкопал большую.

И бросил кости он туда,
Зарыл их, не жалея силы,
Оставил надпись от себя,
И вот о чем она гласила:

Во глубине Сибирских руд (далее по тексту)