Как больно, когда хочется чтобы все мимо. Чтобы люди не говорили, уши не слышали, глаза ослепли. Когда что-то не потому что хочется, а потому что надо.
Когда свобода – это светофор. Какой-то свет все время указывает, что делать, но бездушная тарелка огоньков все равно бездумна.
Когда твой мир – это перевернутый стакан. Ты кричишь, бьешь граненые стенки кулаком, а вокруг тишина. И вот уже кислород на исходе, а ты еще надеешься. Но все впустую. Стекло плохо пропускает звук.
Ударь кулаком стену. Ты чувствуешь боль? Я уже ничего не чувствую. И пусть кровь стекает по моим костяшкам, боли я не чувствую. Это дает мне надежду. Надежду на то, что это всего лишь сплиновская дрема, не более.
Как тяжело хотеть чтобы все мимо. Чтобы не было треска электрической лампы, холода бетонных стен, запаха миндального масла для рук. Чтобы мурашки не кружились на теле, а «спокойной ночи» было пожеланием, а не отговоркой к прощанию.

Назови эвфемизм слова "бесконечность". Перевернутая восьмерка, приглядишься – два нуля. Так же глупо и жестоко. Неизвестность страшит.