И я сижу под одиноким дубом наедине с июньским днем и коробком спичек, играюсь. Зажгу и бросаю, опять зажгу и бросаю... А если вот зажечь одну и в небо? Высоко-высоко, куда никогда не мог забросить? Попытка за попыткой, выше и выше траектория светлячка, но стремится к земле и гаснет. И, когда уже броски перерастут в рефлексы и останется последняя, ты ее зажигаешь и бросаешь в никуда, она задевает грань неба. Рвет и без того разреженный воздух, нагревает холодные осколки льда и течения прохладных ручьев в в небесах... На миг, всего лишь на миг касаясь кислорода пламя раскрывает мир, рвет его на изломе! Небо, объятое языками цвета индиго, вы можете себе такое представить? Полыхает над тобой безграничная лазурь, да светлячки голубого цвета... тепло? холодно? Не знаю. Только в моих зрачках бъется стекло, вдребезги и на бледную кожу проливаются вечерние озера. Так мир и умер... красиво? нет? Не знаю. Я просто думал о том, что какая-то последняя никчемная спичка может обрушить небеса на землю... и даже ангел способен вершить Апокалипсис. Я ничего не обещаю, кроме...