Ты изрекаешься немыми словами,
Мыслишь пошло и сочиняешь мало.
В сердце ожогом - твои стихи,
Затыкаешь рты слушателям своим.
И влюбленным глазам не даешь продолжения.
Обрываешь крики своим возмущением -
Взглядом, прошедшим сотни оков,
Сороколетним опытом искания своих миров.
Немного нескладен, любишь вино -
И это давно, очень давно
Стало привычкой и даже ошибкой,
Курить сигареты, не вдыхая дыма.
Щетину гладишь небрежной рукой.
Поешь о мертвом, но о живом,
И микрофон целует сухие губы,
Твой голос обхватывает ноги и руки.
Русые волосы, красные усталые глаза..
Тебя в себе утопила весна.
Может я не права во многих изречениях здесь, но ты лишь обман, обманчивый образ... Возникающий раз в полгода. То осенью, то весной. Это нельзя назвать влюбленностью, я трезво смотрю на тебя и понимаю, что ничего не знаю о человеке, который стихами рассказывает о моей жизни.