Равнодушие, отчужденность, холодность... Постепенно умирая в мечтах... А ведь так приятно умирать....

Жизнь в декадансе идет свои чередом...

Правда одна книжка так и не прочитана... Книга обо мне.

Конец всё равно никто, кроме меня и не знает. Хотя... И я сама ещё не знаю.

Интересно, можно ли простить человека за его существование... За ту причиненную боль... Если этот человек меня простит, то он святой.

На самом деле, теперь это не имеет особого значения. Как и глава, вырванная из книги.

Разрывая кусочки летнего заката на части и обнимая последнее тепло осеннего вечера, ты начинаешь понимать в чем суть твоей жизни... И вовсе не в нем... Нет... В любви к окружающему: далекому и близкому, к привычному и к новому, но уже не твоему... А с улыбкой можно вспоминать всё! И пока непоздно можно найти отрывок из забытого стихотворения своей жизни... А поздно никогда не бывает.

А мне всё также грустно... Укутываясь в осенне-зимний туман, ночи становятся длиннее.... А я уже забыла, что такое душевный полет за полночь, вместе с волками, эльфами... И не только. Под выученные наизусть, безмятежные мелодии рока... Улетая выше, дальше... Зная, что сегодня уже не повторится.

Глупенькая, разучилась влюбляться... Разучилась верить всем нежным словам... Наверное я никогда не умела...

Захлопывая страницы книги на самом интересном месте, закрываешь глаза и вспоминаешь себя в разных отрывках...

И знаете... Мост через надежды ещё не окончательно разрушен.