По осеннему Ижевску, по застывшей, в ожидании холода, набережной, по дорогам воспоминаний, по вечерней кромке.. Забываются моменты того года, где стоя на самом краю мы всего лишь хотели научиться летать, прости. Ты хотел летать со мной. Но у меня не было крыльев и брать их у тебя я не захотела, слишком много гордости в 14 лет, слишком много самостоятельности в таком возрасте. Наверно про нас можно написать трагедию или драму? Нет, не более чем стихотворение. Но это уже не актуально. Та осень сменилась этой и я опять боюсь не успеть. Но всё же, я помню твой намек подождать. Жду... Всё лето ждала. Итог - одна. Звучит как смертельный диагноз.
Теперь ты всё равно не услышишь, теперь ты всё равно не поймешь. Слишком много слов, слишком много фраз, непонятных для тебя.
Пытаюсь вспомнить черты твоего лица. Не могу.... Радует. Даже очень. Не могу совладать со своим стремлением написать здесь о тебе. Не могу. Ты как наркотик, затягивающей дальше и глубже, до самой смерти... Мучительно, больно, но так приятно... Приятно умирать в мыслях о тебе. Однако, жаль лишь, что тогда я не взяла твои крылья.... Ведь ты ангел. Ты можешь летать и без них. Слишком светлый, слишком чистый для этого мира. Слишком нереально? Но для меня это будет единственной правдой и ничего более.
Знаешь, я напишу о здешней романтике, - о фонарях на дороге, сопровождающих вечерних странников; о горячих закатах, борящихся за последнюю частичку тепла; о далеких мечтах в томных сумерках; о хрупких стволах деревьев, готовящихся к долгой жестокой зиме; о длинных ночах в раздумьях о чем-то бесконечно счастливом; о прекрасной музыки на душе; о влюбленных лебедях на картине, будто живые, подобно людям; о сером небе, в котором иногда пробиваются голубые мотивы весны; о заброшенных зданиях, где можно было до утра вместе говорить про нашу осень и считать листья на земле; о каплях дождя, приносящих покой ещё живой листве; о диком ветре, мечтающем о своем уютном доме, которому осточертела эта вековая свобода; о высоких крышах вольного города, атмосфера которого наполнена различными мыслями его жителей; о удачных фотографиях на память на мою пленку, что вечно хранит наше прошлое ;о моем сердце...что любит осень.
Ты же знаешь, что я люблю...