Я снова встал с постели и оглядевшись понял, что я совершенно один. В туманной пустоте, что была за окном летали не то птицы, не то люди. Ничего не хотелось, ничего не чувствовалось. Я лежал и смотрел в потолок, белый потолок, похожий на бескрайнюю пустыню из мела.
Мир был ограничен окном и дверью на балкон, входной дверью и окном монитора. Это был весь мир и не было никакого другого. Но каждое утро вставая он думал, что надо что-то менять, так и не поняв, кому это надо он так ничего и не менял. Хотя я думаю он догадывался, что надо было ему, иначе он так и не стал бы жить. А пребывал бы в состоянии сна или даже смерти. Грязные словами и буквами листки... это все что у него было, это все что у него есть. Это все, но это ничего. Даже для него это все ничего особого не значило, но только его временное состояние, когда он не мог писать убивало еще больше. Он знал, что никогда никому не нужен будет с тем, что он пишет. Но писать он хотел и порой писал, и кто-то даже его читал. Чаще кто-то несовершеннолетний и хвалил, и давал повод ничего не менять. Хотя давно все кто шел рядом скрылись за поворотом, которого он даже не видит. Но слепота...
И каждый день обращается к нему бредом его полуснов, в которых он говорит, делает и живет. Не помнит их, но знает о них. В которых он снова и снова загоняется и бормочет сам с собой о чем-то. Как и все в своем мире, да только в том мире, в котором нет всех, а только действительно те есть кого он не только воспринимает, но и придумал. Придумал их поведение и образы. Придумал их ответы и снова играет сам с собой в игры, незная, что сам же сделает в следующий момент.
И такие порой забавные, смешные, но настоящие моменты агрессии... когда я просто некоторых из вас ненавижу и кричу не издавая звуков. И пусть никто меня не слышит...