Поблёк, обмяг мой вялый куцый череп,

И глазок слизь не радует души,

И так далёк тот тёплый, милый берег;

Грубеет грязь, засохли камыши.



Что хуже может быть,

Чем гордости страданье,

Надежды стон, мучений приговор;

Но на рассвете, дай

Одно желанье --

Оставить втуне

Этот вечный спор.



Планет мирьяды вьются у порога,

И сотни солнц охотно дарят свет;

Зачем ответов, данных нам -- так много,

Вопросов, только, в лотерее -- нет.



Да, смерть и жизнь,

Всё пошлость и банальность;

Достань словарь,

Проверить, что есть что,

Рассвет-закат, убожество и крайность,

Камыш засохший, снег,

И всё -- не то.





* * *



Не могу дописать, впала в депрессию. Особенно на последней строчке, где почему-то хотелось написать или "конь в пальто", "сельпо", или вообще "кашпо", то есть, такая хуйня, в которую прячут цветочный горшок, чтобы он выглядел прилично... (хм... "вся наша жизнь -- кашпо?"-- прим. внутреннего голоса). А романс -- потому что только под гитару с бантом на грифе, надрывным голосом, отпивая Мартини из горла и трогательно пуская дым тонких коричневых сигарет в облезлый потолок.