Я шла по улице, пытаясь сунуть окоченевшую руку в карман и при этом не оторвать от кармана пуговицу. Уже стемнело, кажется даже раньше положенного. Было сыро и мерзко, казалось настроение не поправить ни чем. И тут. Навстречу мне, во двор свернул он. Человек из моего прошлого. Вернее даже не так. Человек - моё прошлое.
Он практически не изменился. Немного небрит, лицо похудело, а вот животик "семейный" отрастил.
- О, привет. - говорит. - Как дела?
- Отлично - вру. И моментально придаю опухшему лицу улыбающийся вид. - А ты как?
- Отлично - врёт он. И тут же добавляет, хотя мог бы и молчать - Работа...
- М... - делаю вид, что солидарна. - А как малыш?
- Растёт - он как всегда лаконичен...хотя нет, теперь я с отчётливостью понимаю, он скучен. А ведь раньше таким не был. Или был? Или я просто не замечала?
Ветер треплет ему волосы, он тупо молчит, исчерпав весь свой тезаурус.
- А как там Катюша? - я не удерживаюсь от издёвки. - Ещё не вышла на работу?
- Нет. А зачем?
- И правда... В смысле, успеется.
Мне кажется, что он смотрит на меня с какой-то надеждой, как будто цепляясь за призрак.
И я смотрю на него. Смотрю со странной смесью зависти и жалости.
Жалости, за то, что в три часа ночи он не находит лучшего развлечения, чем сбегать в супермаркет за соком и сокрушается, мол осенью супермаркет стал работать до 23.00. За то, что количество красок в его калейдоскопе определяется количеством наклеек на стекле маршрутки, следующей чётко по маршруту дом-работа. За то, что он не читает книг, не ходит в кино и рестораны, не знает, как здорово лежать на пляже ночью и смотреть на звёзды без определённой цели, за то, что у него в голове всего одна личность, за то, что ему нет дела до дихотомии Света и Тьмы...
И я завидую ему... За то, что он во всём этом бесконечно счастлив.