Написано на Чистых прудах 8 декабря где-то в 9 утра...



...Он удивительный. Он не похож ни на кого... Многие не могут его понять, а многие просто не хотят. Он человек-тень...волк-одиночка... С одной стороны, он построил свой мир, а с другой, он не замкнулся в себе, он не может найти место в мире для себя, а, может быть, и не хочет... У него свои моральные нормы и принципы. Нельзя сказать точно, можно лишь предположить, что всё это из-за того, что он рано повзрослел. Повзрослел не потому, что был чего-то лишен, а потому что стремился всегда к чему-то большему, и всегда достигал поставленных целей, а затем поднимал планку постепенно всё выше и выше...
Пусть случайные ночные прохожие его сторонились, пусть не понимали... А он и не хотел никому ничего доказать! Часто гулял ночью один. Тень... Да, это был не он, это его тень... Курил, думал о чём-то своём, не замечая никого... В этом состоянии он чувствовал себя лучше, чем когда-либо. Но нельзя судить о нём только по его ночным прогулкам... Ещё он любил небо, особенно пасмурное, хмурое, перед грозой...он не любил закат, он любил рассвет, ибо часто рассвет обрывал его раздумья... Парень был влюблён в Луну, она вела его...вела за собой. Он мог часами завороженно любоваться ею...
Хм, но таким его знали не все. Кроме безликой серой массы прохожих и пестрых конфетти тех, кто бесцельно проживает свою жизнь, существуют ещё люди цвета ночи... Те, на кого так похож был он. Одинокие прогулки были необходимы каждому из них, но это не значит, что они не могли жить! Они учились в университетах, работали...но жили! И, поверьте, они отрывались! Да...
Понять их сложно... Как уже было сказано, этот парень любил рассвет... Часто, летом, он встречал начало нового дня на высоте, на крыше...а позже, на Чистых прудах. Он заезжал туда по дороге в университет, чтобы насладиться одиночеством и рассветом... Чтобы шагнуть в новый день суеты и ждать наступления вечера...ночи!.. Иногда он писал стихи или короткие рассказы. Да, они были небольшими, но в них он вкладывал частицу себя... Его привлекали взгляды прохожих. Взгляды, полные непонимания, безучастия...всегда спешащие, взгляды... Взгляды интересовали его тем, что они скользили по нему, изучали, но всегда боялись встретиться с его глазами... Он хотел найти ответ на вопрос "Почему?" Но не мог, не находил... Так повторялось всегда...но его груло это непонимание, ему нравились эти взгляды, и, хоть улыбка почти никогда не касалась его лица, он улыбался в душе на рассвете...