Писал-писал... Нихрена как-то не сложилось в 6 утра.
Буквы поплыли в никуда. Я же поплыву в куда-то, главное, не спать по дороге - столбы не плавают.
Случаются письма, отправив которые, бью себя внутрь лба. Здесь же есть какое-то преступное чувство безопасности-безнаказанности.
Лягу на мостовую для контраста. Вернулся из протропиненных мест, где полупьяный рок-н-хрень, мышки не бегают по коврикам, блины стекаются в комья-катышки, а черви, Пищалка-комар и таракан Вася прекрасно едятся, как окрошка. Как исконно летнее блюдо.

Хочется купаться, но боезно, что, занырнув, усну, отрублюсь и как-то неэстетично всплыву... Придется ходить.
В час я позвонил другу в дверь. Шел сразу из двух домов, а теперь нужно продолжить углубляться в пункты на карте. Кто из них трансферный?
Значит, придется постоянно Уходить. Ухо.
Ходить только с музыкой.
Не спать.