8 часов художественного интенсива высасывают лимон до корки. Заодно который день снится какой-то гротескный вещий сон о грядущем выпускном. Вместе это распластывает по полу, где бессменно расстелена моя постель. Спать на полу - удивительное, "безграничное" удовольствие.
Вокруг происходит какое-то сумасшествие. Впрочем, это "вокруг" ограничилось площадью перед вокзалом. Ленин накренился от ветра, бродяга ходит задом наперед, рекламные щиты живут собственной жизнью. Все сводит мысли в одну точку. Напоминает карту метрополитена, отсутствие которой в кармане затрудняет передвижение под землей.
Ничего не изменилось. Вопреки тому, что за спиной я оставил все - ничего не изменилось.