Это непередаваемое чувство, когда ты вживаешься в собственную роль, когда понимаешь, что спектакль одного актера построен на тебе и именно твое лицо и сегодня и завтра будут высвечивать софиты. Борьба. Не с конкуренцией, не с кем-либо чужим, а именно с собой. Самое тяжелое, что ты сама для себя могла придумать.
Танцевать, сквозь толпу и фальшивые улыбки, сквозь плотную запыленную завесу безразличия, зависти, желания унизить и втоптать в грязь. Вытереть тыльной стороной ладони плевки с лица, злобно сверкнуть глазами и двигаться дальше.
А темп все нарастает... Увеличивается ритм, сердце бьется все чаще и чаще, пролетающие мимо детали и моменты сливаются сначала в пестрое, а потом просто мутно грязное полотно событий, которое окутывает тебя, наматывается, стягивая грудь, стесняя движения рук и ног. Но ты не останавливаешься, ты кружишься дальше. А потом... Резкий рывок и сначала ребра стягивает будто тисками до жуткой боли, а после полотно рвется, опора теряется и ты падаешь, как подкошенная, задыхаясь и запутавшись в этой мерзости.
Ты теряешься, пытаясь слабыми руками разгрести эту грязь, освободиться. Лоскуты ткани тяжелые, их почти невозможно поднять руками, они тянутся, отдавая весь вес своей длинны тебе на плечи.
А потом... сон обрывается. Ты сидишь в парке на холодной скамейке и куришь. На улице темно. Прохожих почти нет. Начинает мелко накрапывать дождь. И ты достаешь еще одну сигарету.