«- Тебе чай с сахаром?
- Нет. С конфеткой. Я компенсирую.
- Я уже заметил».
Из жизни.
На Пасху я стояла голыми ногами в ледяной воде какого-то притока Волги. Костыли благодушно утопали в речном иле. Это было прекрасно. Мир вокруг. Вешняя река. Свежая зелень трав и деревьев. Дети. Старая деревянная лодка. Болезненное ощущение, что все-таки, что-то не так… Нужно было, наверное, все-таки зайти в храм. Хотя, скорее всего, и там то же самое… «что-то не так» тащится за мной, куда бы я не ковыляла от него.
Как-то Бродский высказался насчет теории Фрейда в том плане, что «его утверждения о природе творчества, что оно является сублимацией. Это полный бред, потому что и творческий процесс, и эротическая, как бы сказать, активность человека на самом деле сами по себе – не одно является сублимацией другого, а оба они являются сублимацией творческого начала в человеке.»
Вот из этой мимоходом высказанной мысли, у меня выросло свое понимание отдельных психологических терминов. Вот «компенсация». У меня ощущение, что я только этим и занимаюсь, друзья. Сублимирую и компенсирую. И, полагаю, дело тут не столько в творчестве, сколько в потребности в любви. То от чего человек бежит – ОТ ЛЮБВИ (мне хочется сразу сослаться на какое-нибудь высшее ее определение типа 1 Кор., гл. 13). Не от тьмы человек бежит. Не от демонов своих. Все что мы делаем: все эти дневнички, соц.сети, трудоголизм, книжечки, платешки, религиозные практики (у кого что болит, на самом деле) - это чтобы не заниматься тем, к чему мы изначально в этот мир призваны и к чему, в силу слабости, скорее всего толком и неспособны (посему обречены лишь на какие-то бессильные тщетные попытки, которые предпринимать и оценивать своим самосознанием – тошно «нищ, и гол, и наг» - итог самопознания). Никто не хочет сознавать как ему нужна любовь и как он на нее неспособен, поэтому лучше пожалуй, устроим ВОЙНУ от НЕУДОВЛЕТВОРЕННОСТИ, когда надоест тешится конфетками и суррогатами. Возненавидим других, братья! Расстреляем другого! Распнем! Да просто - отвернемся! Останемся равнодушными... Потому что любить не можем.... не можем... не можем....
Все в этой жизни – компенсация недостатка любви. Все от недолюбленности. И что-то даже от Любви.
Потому что Она, свободная и всесильная, дышит где хочет, даже в нашем смраду и чаду, в аду… И в тех же книжечках, может даже в платешках, дневничках и религиозных практиках. И все же как мало, как мало мы можем ее принять. И как много от нее бежим. Как много компенсируем.
Кстати, одна из самых худших форм компенсации (если не самая) - о любви писать, конечно. Так что я худшая из пациенток Фрейда и Бродского))
Последнее пасхальное яйцо, которое я утром съел.