И что, он тоже умер?
Мой четвёртый муж? Да!
Отравился?
Нет.
Зарезал себя?
Нет. Он, подруга, умер красиво. Он умер от умиления. От умиления, глядя как я в венце цветов бегу в белой ночнушке по залитому солнцем полю.
Выпьем. За поля цветов!