в глаzах темно. только какие-то пятна цветные полzуют туда-сюда. zвуки медленно уходят. наверно на всегда. и... опять кто-то толкает спрашивает что-то. на автомате отвечаю. так уже неделю. а кажется прошла вечность. а ведь когда полностью уйдут zвуки, следующими уйдут zапахи. или прикосновенья. а потом уйдут мысли. далеко. так далеко что никто не сможет достать меня. а кто будет вместо меня тут будет... да есл и будет кто-то это уже его проблемы. а где буду я, там мне будет не хорошо, не плохо, а просто по другому. не так как zдесь. а если так, то смысла нету. Аид, Эдем, Ад, Вальгалла, Король Духов, только не скучное привычное и осторчетевшее zдесь, а неиzвестное и новое там. вот он я. лет 5 отроду. стою на вокzале. смотрю на табло отбытия поеzдов и мечтаю о том как прекрасно то неведомое далёко. и не смотрю на прибывающие сюда поеzда. а это я лет 14. в аэропорту. смотрб на вzлетающие самолёты. уже научилсяне видеть и не слышать о прилетающих сюда. ибо там есть прекрасные неиzвестные страны. прекраные не потому что экономка лучше или гопоты меньше, а потому что меня там нет. и это я. уже 20 лет брожу по zемле. сейчас даже не особо брожу, а перемещаюсь, да и то по одним и тем же маршрутам. устанавливаю новую игру. и вот в руках джойстик, на мониторе вступительные ролики. ХОП! и есть только телесная оболочка, которая иzредка тянется zа сигаретой или чаем. торая неzриым наблюдателем смотрит zа новым мир, а при удачном стечении обстоятельств стать частью того мира, потерять себя и стать тем zа кого играешь или про кого читаешь. самое лушее состояние, но и оно не всегда помогает. тогда идёшь на балкон этажа 14, садишься на подокльник ногами наружу. zакуриваешь иделаешь рывок вперёд. мир zастывает, дым распологается в лёгких, а тебя не становится. И только в этот момент тыы слышишь дыхание и пульс Его. Он-раскинувший свои щупальца на километры, даже десятки километров вокруге, пожирая всех и вся, но при этом дающей кров и кровь, zащищающий тех кого съел. он воистину ужасен, но при этом не передаваемо красив. но он болен, и ему нужны антитела. иz обычных ничем не примечательных, трслиых или смелых, весёлых или грустных людей. но это моя теория, она не имеет не подтвержления, не опровержения. И тогда когда дыхание твоё и его становятся едины, то ты видишь то чего не должен... -нет! не надо! пожалуйста!-девушка zахлёбывалась в крике. к ней подходило три пьяных подростка. одинс ножом, другой с битой, третий с арматурой, их вzгляды не предвещали ничего хорошего. Рядом лежал парень лет 23, вокруг головы растекалась лужа чего-то бордового и вяzкого, но он ещё дышал... адрес... -тихо ты! тут точно никого нет, но соседи могут услышать,-шопотом ругался на подельника вор.-вот это!-они вzяли полотно кисти иzвестного мастера. адрес... -сука! ты мне укаzывать будешь?!-бушевал пььяный бугай. он отвесил девушке оплеуху, что её отбросило на стол, с губы её потекла кровь.-ты будешь говорить можно мне пить или нельzя?-девушка смотрела на него zатравленым испуганным вzглядом. адрес... медленный выдох и вот ты опять в скучном zдесь, и что гораzдо хуже осоzнаёшь это. и ещё то что всё что было zа несколько секунд отсуттвия рельно. берёшь мобилу, набираешь ментов и говоришь адреса. всё. может город станет слегка чище. скока ещё таких бегущих отсюда, но zастрявших как насекомые в янтаре. 10, сотни? может тысячи? но где их найти чтоб вместе порвать реальность и уничтожить эту тварь, которой служат лейкоцитами. и воzвращаешься обратно в прокуренную кухню, чтоб написать дебильный пост с тегом философское настроение или людям планеты, выпить водки. и всё ради отстуствия zдесь. проклятом ненавистном zдесь. и очутиться в прекрасном, но иллюzорном там.