Я пью клубничный сон, жду вишнёвый дождь и в зиму цвета бумаги идти не хочу.
Я ухом ловлю запах верхних частот, и носом беду чую цвета мокрых камней.
В сетях из зажеванных плёнок дорог легко заблудиться одной душе. А двум ещё проще, когда нет стремленья в одном направлении русло пустить новой жизни.
Я нити тяну из виниловых плавленых пластинок, я то, что когда-то имело честь смысл обрести, лишаю любых смысловых проявлений.
На звук, лишь на звук мои ноги идти согласятся. Пускай это будет ваш плачь иль мой внутренний голос, не важно.
Кромсаю бумагу и жду наводненья.