Я вспоминала те минуты и извлекала из них хоть немного цвета. Просто цвета, которого так мало этой унылой зимой.
У бабочки на крыльях радужная пыльца. Она стирается от человеческих рук, и без нее нельзя летать.
Боялась, что эта драгоценная пыльца - мои обрывки памяти - вдруг исчезнут, сотрутся, и тогда моё сердце станет совсем пустым и бесцветным.
Нет.
Сижу и собраю эту пыльцу по крупинкам, бережно приклеиваю обратно на мои поблекшие крылья. И небо становится ближе.