Я бы хотела писать тебе то же, что и Арбенинский «реггей».
Хотела писать то же, но не умею.
Да и последний «стольник» в моем кармане
Пошел сегодня на подарок маме.

Наверное, так и должно быть, но мне хочется верить,
Что кто-то способен взять и опровергнуть.
Что силы есть, хоть я бессильна,
И что люблю я не насильно..


И день ото дня, вставая с постели,
Я крикнуть хочу: «Ну, полетели?!»,
Но ты ведь не птица, и я не птица.
И задохнемся мы в этой столице.


А мне здесь занятнее нет дела,
Чем просто сгорать от любви без предела.
Но ты не видишь, ты не слышишь.
И самолет сядет где-то в Париже.

А я буду мерзнуть. Догорая.
Вот так и умру, ожидая трамвая.
У нас трамваи ходят редко.
Но явно чаще, чем ты, моя кокет-kа..


Ты так и сходишь с ума от слова «реггей».
Так и сходишь с ума, нежно робея.
А я все жду на остановке,
Сжимая в руке не цветы, а винтовку.


Целилась в лоб, но попала чуть ниже.
И я умерла. А ты так и не слышишь…



08.04.07 (немного изменено 17.01.08)