Итак значит. Мысли вслух.
Аккуратно по инструкции открываем черепную коробку и переносим весь хлам сюда.
Не забыть закрыть.

Текущее настроение - обострение хронической паранойи. А-ля "я ему не нужна", "ему на меня наплевать". Сопли с сахаром. Соберись уже, пора бы перестать так напрягаться.
Подумаешь, первая любовь. Подумаешь, развел как малолетку. "У меня такое ощущение, что я знаю тебя всю жизнь", "Я так боюсь тебя потерять". Бла-бла-бла.
Читаем между строк: "Мне так не хочется искать еще кого-нибудь и потом снова 2 месяца изображать заинтересованность, чтобы трахнуть"
Ощущение, будто бы открытой душой провезли об асфальт. Как свалиться с велика и кубарем, и все коленки в крови, смешанной с землей и травинками.
Комплекс неполноценности нашел, чем питаться /=твоими звонками-одолжениями, встречами раз в неделю для удовлетворения твоих блядских потребностей. О духовных говорить не приходится. Если только диалоги вроде: "Хочешь кушать? Или чай? Или кофе?" - "Нет, я поеду, мне пора." можно считать высокоинтеллектуальными/

Так о чем это я. Черт. Потеряла мысль. Не важно. Все это бессмысленно. Просто завтра все будет по-друому. Завтра не у тебя не будет на меня времени, а я буду дико занята. И послезавтра. И думаю еще неделю. Мне страшно встречаться с человеком, который на мое "Я тебя люблю" отвечает "Я не могу сейчас разговаривать" и ограничивается "Ты мне нравишься, Белка". Мне страшно, что я такому человеку доверилась. И еще страшнее, что до той чертовой ночи после моего дня рождения /как банально/, все было и-де-аль-но.
Ради любви женщины готовы заниматься сексом, а мужчины ради секса готовы любить. Что правда - то правда.


Господи, какой на хрен бред.
Зкрываем. Аккуратно, не рассыпь.