Я пишу очередную хрень, и хочу, чтобы ею восхищались... Ну, или хотя бы читали...

При входе в комнату первым в глаза бросался стол. На столе было нагромождение всяческих бумажек, коробок, фантиков, сигаретных пачек и прочего мусора, вследствие чего стол напоминал свалку в миниатюре. И никто не удивился бы, если бы вдруг появился какой-нибудь грузовичок и вывалил новую порцию мусора. В ящиках этого стола хламу было не намного меньше, что являлось следствием «уборки стола», когда мусор с поверхности перекочевывал в недра. Редко кто из гостей видел этот участок жилища чистым, то есть заваленным меньше чем на треть.
Очередная пачка с надписью о вреде курения плюхнулась на стол и, скатившись по себе подобным, рухнула в приоткрытый ящик. По комнате разливался невкусный дым дешевых сигарет, заволакивая почти всё пространство. Но, не смотря на это, хозяин чувствовал себя отлично. Он лежал на двуспальной кровати, среди скомканных простыни и одеяла, и задумчиво разглядывал предмет у себя в руках.
Примерно килограмм огнедышащей массы, с четырехдюймовым стволом, вот-вот готовый разорвать его голову одним маленьким комочком свинца. Только вот зачем? Из-за несчастной любви? Так не было любви никакой. Из-за неприятностей? Всё ведь хорошо, на работе, с родителями, с бывшей женой даже отношения дружеские… Ради интереса.
Для конца лета десять часов – это уже темень, а фонари работают через пень-колоду, поэтому даже в знакомом районе можно заблудиться. Особенно, когда в районе идет снос-постройка. Нет, дорогу домой найти можно, только перемазавшись грязью с ног до головы или того хуже, сломав или вывихнув что-нибудь.


Критика (разумная) приветствуется...