Я стою у окна. О стекло бьются капли дождя. Стекают струями.
За окном пахнет пылью.
Вдохнула бы.
Асфальт мокнет. Темнеет. Деревья становятся ярче.
Кто-то прячется от дождя, а кто-то подставляет ему лицо, руки, все.
Я была бы среди последних.
Но я внутри.
За стеклом, о которое бьются капли, стекают струями.
Улыбаюсь.