Ехал в метро, читал Маяковского, получился такой вот закос.
Стихи – они сами приходят,
Только записывай.
Хоть ты у музы встань на проходе,
Она все равно протиснется.
Легко, как улитки вилкой,
В баре парижского "Ритца",
Стихи из створок души моей пылкой,
Всхлипывая, выковыриваются.
Смакую, пережевываю, верчу
На языке рифму.
Делаю с ней, что хочу,
Как пьяный сатир - с нимфой.
Захочу - и я эту скользкую,
Елозящую во рту рифму
Проглочу - хоть какая-то от нее польза.
А будет желание - выплюну. https://antonovskiy.livejournal.com/58890.html