...дождь стучал по облупившемуся подоконнику, оставлял на стекле шрамы, пускал пузыри на лужах, отбивал дробь по металлу автомобилей.. Огни города отражались в серых тучах, окрашивая их в грязно-розовый цвет..
Белый, болезненный свет монитора, не стесняясь освещал меня, кружку, пустую пачку сигарет и стол..
Из колонок доносилась печальная музыка, сабфувер внизу практически молчал, как бы улавливая мое настроение..
Где-то там, сзади меня была открыта форточка, и ветер переодически врывался в комнату, вздымая шторы, холодя ноги, и исчезал, как бы поняв, что ему тут совсем не рады..
Как не хватало теплого камина вместо белого ящика перед тобой, не хватало отблесков пламени на стенах, не хватало мягкого, старого и уютного кресла, теплого, шерстяного пледа и ласкового, пушистого кота, который бы дремал у тебя на коленях, и мурлыча, давал тебе ощущения полного покоя и умиротворенности...
Но этого не было, и я, заключенный цивилизации, сидел на пластиковом кресле, покрытом какой-то синтетической тканью, кутался в халат от холода и тоскливо смотрел на пустую пачку сигарет, тень от которой доходила до края стола и терялась где-то внизу..
А где-то там, за много сотен километров от меня жила она.. Возможно, она уже спала, а может быть сидела перед окном и смотрела на звезды, или на землю, на лужу, в которой отражался одинокий фонарь.. А может быть, склонив голову над листом бумаги, писала что-то..
А как хочется открыть окно пошире, встать на край подоконника, закрыть глаза, ощутить капли дождя, как они касаются лица, ладоней, как стекают по щекам, приостанавливаются на мгновение у губ, и срываются вниз с подбородка, и полететь.. Взмыть в небо, и оказаться через пару минут там..
Подойти, нежно обнять, почувствовать запах волос, ощутить нежность заботливых, любящих и любимых рук..
..резкий порыв ветра хлопнул форточкой и заставил меня очнуться от грез..