Настроение сейчас - опустевший совсем.

Уже который день подряд, а все один и тот же - надцатое мартобря.
Бродский, - это уже не поэт, а период. Сезон? Скорее, межсезонье.
"Взгляд не теплее мертвого замороженного пингвина". Это уже Кунц, но тоже, - удивительно подходит к моему Мартобрю.

Время - тягучая липкая масса. Сколько ни трись - не отмоешься. Я снова читаю "Часть речи", наверное, в промежутке между перечитываниями и заключается жизненный цикл.

Ниоткуда с любовью.