Восхищаюсь Буниным. Тончайшее переплетение запахов, цветов, воспоминаний и образов, ажурная канва текста и порхающие в воздухе строчки. Непревзойденные описания, неповторимые в своей тонкости и прорисовке мельчайших деталей. От его текстов так и веет Теми Вечерами, когда вокруг - треск цикад и негромкий шум ветра, когда в меланхоличной задумчивости грызешь травинку и отстраненно понимаешь, как же тебе хорошо сейчас, в этом месте и в это время... Сладкий, щемяще-сладкий привкус печали и тоски, разлитый в воздухе, кажется естественным, от нагретой земли пахнет солнцем и воспоминаниями, перед глазами проносятся давно забытые картины прошлого... Вокруг тепло и спокойствие, впереди - ничего, то, что позади, вспоминается лишь с хорошей стороны, и кажется, что ничего более, кроме этого поля и километров тишины вокруг, нигде нет и не появится, каждый миг сливается с последующим, образуя ощущение Сонливой Вечности..
От его рассказов пахнет теплым деревом и летним вечером. Если бы я умела писать, то, не задумываясь - как Бунин. Без раздумий и сомнений.