Эмоции июнь 2005





Один за другим огонь поедает белые листы бумаги, сжирает мои воспоминания.

Ночь. Духота. Закрытое окно. Громкая музыка. Наконец - одиночество.
Мысли душащие, липкие.

Открытки – пепел. Открытки теперь врут. Друзья или предают, или умирают. Письма – пепел.

Оранжевый фонарь перед подъездом. Грязь, мокрый асфальт, лужи. Дождь. В такие дни всегда дождь.

Пока играет музыка – танцуй. Кажется, так. Дэнс, дэнс, дэнс.
А если музыка – чужая? А если танец придумал кто-то другой? А если просто болят ноги?
Зато так проще.

А хочется по-другому. Танцевать свой, ни на что не похожий танец.
Просто уйти куда-нибудь. Взять плеер, тетрадь. Ручку. И уйти.

Куда? Я вот хочу к морю. Туда, где нет никого.

Догорают песни. Они – не мои, они мне теперь чужие. Я хочу на море, где можно писать настоящие песни.

Или – в небо.

Убираю с подоконника недопитый фужер ликера.

Или – на улицу. Просто так. Дождь по лицу, музыка, ночь и тишина.

Пламя облизывает рисунки. Они тоже теперь врут.

Я собираю пепел в пакет. Джинсы, майка на голое тело. Выхожу на улицу.

На озере – тишина. И дождь.
Ложусь на мокрую траву. Жаль, не видно звезд.

Что такое счастье? Были бы крылья…
Черт с ним, со счастьем.

Убираю плеер, достаю ручку, тетрадь. И пишу свою первую настоящую песню.