Настроение сейчас - блять

Раз – любовь, два – любовь, три – любовь...

Автор: Бьякку-сама, ака Прикс, ака Сусаноо-сама
Бета: Я и сам бета.
Муза: Мирослав Даххо
Категория: Гет. Полный гет. Но интересно.
Жанр: Романс, агнст, в первой части – драма.
Размер: Три мини-рассказа.
Фэндом: ориджинал!
Рейтинг: Натуральный R. Больше не дам.
Пейринг: Он/Она
Статус: Закончено.
Дисклеймер: Все мое. Никому не отдам.
Размещение: Спрашивайте. Подумаю.
Саммари: Легче прочесть все.
Предупреждение: Периодическая банальность.

1.
- Нет! Я не буду твоей!
- Но почему?.. Я люблю тебя!
- А я – нет!
- Но ты...
- Я лгала!!. Оставь меня в покое!! Что еще тебе от меня нужно?
Девушка выбежала из дома. Парень, не успевший ее остановить, бросился следом.
Кровь бешено стучала в ее висках, холодный воздух не давал дышать. Она не знала, сколько прошло времени. Чувствовала лишь, что парень далеко позади нее. Слезы стекали по лицу, очерчивая контуры щек и губ. Силы иссякли, и девушка упала на жесткую землю. Она сотрясалась от боли, холода и сумасшедшего кашля. Хриплый шепот: «Прости... Я не хотела, чтобы ты видел, как я умру». Вой, неестественно выгнутое тело, и – конец.
Он прибежал спустя пару мгновений. Увидев ее на земле, усмехнулся.
- Я знал, что ты лжешь, просто хочешь поиграть... – Парень сел возле нее и погладил растрепавшиеся волосы. – Прости.
Он ждал минут пять, но она молчала. Не шевелилась. Не веря самому себе, юноша перевернул девушку на спину и дотронулся до ее полуоткрытых губ, заглянул в остановившиеся глаза. Она умерла.
- Как ты могла? Бросила меня...
Он встал, отряхнул одежду и ушел, оставив ее тело позади...

2.
Он стоял у окна и думал о женщинах, которые его окружают. Этих женщин было три, и каждая из них занимала свое, совершенно особое место в его жизни.
Первая – конечно же, жена. Которая не любит его. Которая ушла от него. Как обычно... Она вернется, можно не сомневаться. А потом опять уйдет... И он, как дурак, будет ждать... Будет верить в то, что все изменилось...
Вторая... Была бы женой, если бы не первая. Но не теперь. Теперь ему не нужна она в этом качестве. И все же он любит ее... Любит.
Третья... это... Это просто девочка. Которая относится к нему гораздо серьезнее, чем ему казалось. Которая, похоже, действительно живет им.
Но время еще не пришло для Нас, ведь так?
Я прав?
Она такая маленькая еще...
Ведь я не люблю ее?
Нет, не могу я ее любить! Она же…
Мужчина подошел к компьютеру и открыл папку под названием “Незабудка”. Пробежался глазами по файлам: вот ее фотографии, на которых она еще совсем ребенок, вот ее письма, смс-ки. Вот ее стихи, посты из дневников. Сохраненная переписка. Взгляд невольно упал на телефон. Вздохнув, молодой человек открыл последнее сообщение.
“Ложись спать, ты устал. А то опять опоздаешь на работу и, что хуже, не выспишься. Ложись. Спокойной ночи.”

Он бросил взгляд на чашку старого остывшего чая. Нет, ему не заснуть.
Из комнаты послышался легкий скрип открывающегося окна. Юноша резко вскочил на ноги, и тут же отшатнулся. Она… Незабудка… Почему-то такая реальная, но, в то же время, окутанная сиянием. Красивая.
- Ложись спать, ты устал. Я с тобой. Я посижу с тобой, пока ты не уснешь. – Она погладила его по щеке и, тихонько взяв за руку, повела в спальню. Он лег, и Незабудка опустилась рядом, удобно устроив голову на его груди. Через мгновение молодой человек провалился в сон.
Незабудка была с ним до самого утра, а потом тихонько выскользнула из его объятий и, улыбнувшись своим мыслям, вылезла из окна.
Впервые за многие месяцы он проснулся вовремя: от того, что створка окна громко ударилась об раму, когда закрывалась.
На подоконнике лежала записка:
“Возможно, это был просто сон. Но я люблю тебя, мой нелюбящий…”
Он усмехнулся и ушел варить кофе. Что-то подсказывало, что этот сон еще не раз повторится…

3.
На эту выставку молодой художник приходил каждый день. Каждый день он покупал в кассе билет, проходил по длинным корилорам галереи и, наконец, останавливался перед восхитительной бронзовой статуей. Прекрасная, прекрасная женщина, замершая в танце! Языческая Богиня...
Он любил ее. Любил так же, как Пигмалеон обожал свою Галатею. Но не было поблизости древнегреческой Афродиты, способной оживить холодный металл, как однажды уже оживила мрамор.
Художник простоял до самого конца выставки. Предпоследний день... Завтра он еще раз увидит ее, а потом... Потом, возможно, он избавится от наваждения.
В баре он пил виски, методично, стакан за стаканом, когда к нему подошел этот старик. В штопаной куртке, застиранных брюках, но – на удивление опрятный. Подошел, сел рядом, задумчиво выпил большую кружку ирландского пива и вздохнул.
- Ты, конечно, не Пигмалеон. Но и она не Галатея...
Юноша вздрогнул и резко обернулся, но старика уже и след простыл. Он просто исчез, растаял в прокуренном воздухе маленького трактира... Это все было странно.
Он провалился в сон, едва его голова коснулась подушки. Теперь художник вновь был в музее, но вокруг царил полумрак, и кроме него и Богини не было никого. Неожиданно статуя пошевелилась, тонкий слой бронзы брызнул в разные стороны, как чешуя под ножом чистильщика рыбы. Танец ее, остановленный в самом разгаре, возобновился, и она, стройная, белокожая, рыжеволосая, с глазами-изумрудами, кружила по залу, отбивая какой-то понятный только ей одной ритм. А он смотрел и смотрел, и не мог оторваться, и не мог вздохнуть, боясь вспугнуть хрупкое великолепие.
Танцовщица остановилась прямо перед ним.
- Я люблю тебя... – Прошептал молодой человек.
- Любишь?.. – Изумленно повторила девушка. Заглянула в его печальные глаза и, затрепетав, подарила поцелуй...
Он проснулся внезапно, но на губах все еще ощущалось ее прикосновение. Посмотрел на часы: восемь утра. Выставка уже открыта...
По знакомым коридорам и галереям художник почти бежал. И замер, завороженный. Да, это была та же статуя. И она все так же застыла, застигнутая врасплох. Но она была какой-то... опустевшей. Такую ее он не любил.
Художник снова вспомнил нечаянное счастье – свой сон – и опустил глаза, не в силах больше смотреть на нее.
- Кажется, что она мертва... Не правда ли? – Услышал он знакомый голос. Голос, который слышал во сне. Юноша обернулся.
- Кажется... Она ведь действительно мертва...
- Думаешь? – Смуглая длинноволосая брюнетка с фиалковыми глазами, одетая в легкое белое платье, мило ему улыбалась. Вроде бы и не она – совсем другая! Но...
- Я знаю.
- А я?
- Живая...
Пламя, горящее в глазах, ни с чем не спутаешь.
Да, он не Пигмалеон...
Но и она никогда не была Галатеей!

The End.

[699x447]