Тяжело отдаляться от людей... Они не понимают тебя, ведь главным в твоей жизни,после некоторого момента, стало лишь творчество. Они читают, смотрят, слушает его, порой не вникая в то, что я так хотела им передать... То, что заставляет меня ждать, надеяться...
Корка льда, появляющаяся между мной и другими людьми, постепенно растет... Они не знают, почему и ради чего я это все делаю... Да, меня окружают люди, они порой слушают мое мнение, но они, увы, не понимают и не хотят понять меня. В меня влюбляются люди, причем надолго... Они сталкиваются лишь со стеной безразличия с моей стороны. Я с ними любезна, если они мне чем-то симпатичны, и я открыто матюгаюсь на тех, кто меня раздражает.
Родители... Нет, они не алкоголики, хотя напиваются каждый вечер. Мать, возможно, меня любит. Но, увы, я не люблю ее совсем. У меня лишь чувство благодарности, за то, что она меня вырастила. Отец меня любит, и я его тоже наверно люблю... Но он частенько обращается со мной, как с куклой. Его куклой. У меня нет ни мыслей, ни воли.
Как горько, что в семье, только ко мне привыкла собака-убийца, которая не уважает никого, кроме меня. Для нее я - вожак стаи. Это злая ирония.
Как горько, что для меня отрадой служат лишь музыкальные инструменты, музыка, стихи, книги, картины...
Как горько, что я не знаю людей, которые поддержат и помогут мне преодолеть это.
Как горько, что...
P.S. Простите меня....