Мне сегодня пришло письмо. Я уже почти погрузилась в глубины своих навязчивых идей, преследующих меня постоянно и иногда перерастающих в помешательство, легкое такое.. о чем там я?.. Да, почти погрузилась, голова раскалывалась после экзамена. И тут - письмо! Красивым почерком, что неважно.
Важно, что я теперь шкатулка для ваших осколков. То, что я потихоньку у вас воровала зимними ночами, вы сами теперь мне отдаете. Просто - на, храни. Спасибо. Спасибо за эти осколки. Они разбросаны по полу вашей квартиры, вам иногда нужно их куда-то девать, чтобы не наступить на них снова. Если кто-то небрежно отдаст их мне, я сяду ночью и буду старательно, бережно их склеивать. те, которые я уже успела у вас урвать. с теми, которые вы по моей же просьбе мне подарили.
Из этой мозаики и состою я сама. Мозаики хрупкой и самодельной, где цвета спутаны, швы видны.
Кто-то - цельный кусок стекла. Цветного или прозрачного.
А кто-то - мозаика. Нелепая, но выполненная очень старательно. А за старания можно простить огрехи
Я мозаика, спасибо, что вы есть. Иначе материалом, из которого я была бы сделана, являлось бы нечто такое детское и капризное. Что-то вроде 1260. Мне кажется, это было далекое дество. И если бы я там осталась, меня бы не было. Мозаика была бы иной, думаю, она была бы выполнена из пластика. Ужас.
Спасибо, что вы - пыльное старое толстое зелёное бутылочное стекло.
Которое в Крыму, обласканное морем, валяется на берегу гладкими и очень красивыми изумрудными камешками.

если бы мы с моей мамой писали бы книгу, она бы стала бестселлером
мы с мамой такие .. что люди в метро удивляются. по-доброму психи.

А, ещё. Раз уж я тут расписалась опять..
Я не могу прекратить покупать книги. Я их покупаю столько, что не успеваю прочесть не одну. Время, которое я могла бы потратить на прочтение книг, я трачу на их покупку!!!
А ещё..
А ещё мне хочется закричать, но я знаю, что эхо будет неприлично громким, что нельзя кричать.
И если это называется "быть сильной", я буду быть сильной.
А если это называется "ты такая скрытная, ты никогда нам ничего не рассказываешь",
то я буду такой. Потому что всё, что у меня есть, дада, именно так, всё, что у меня есть - это моё воображение.
А если его убрать и оставить лишь голые факты, я сама окажусь как будто бы голой.
Хоть пиши с меня ню. Просто.. Просто если моё сокровенное обретает форму слов, оно вместе с ними и улетучивается из моего организма.. Как будто в сами слова переселяется, вот - хоп - слово произнесено, оно вылетело, как синица, как птица, беременная моими фантазиями.
И становится пусто.
Поэтому я молчу. Мою птиц нельзя отпускать, тем более убивать. Если до неё дотронуться - она умрет.
Если на неё посмотреть одним глазком - она смертельно заболеет.
Если она у меня за пазухой, и я могу соврать, что её там нет, и отпустить её потом, пока никто не видит, и никто на свете об этом не узнает, и шелеста крыльев не услышит, и соленых ресниц моих не заметит.
Никто не узнает, если я её отпущу.
Вот почему я молчу.
Чтобы каждый день я могла отводить в среднем полчаса на следущие причуды моего вооборажения:
блуждание в роще километров ресниц.
тепло колена к колену.
оранжевый край радужной оболочки.
продолжайте, как хотите, называйте, как хотите.

да, многое повлечет за собой бессмысленные вопросы. захотят узнать, о чем же я тут пишу таком или о ком.
нева нева нева  не важно
просто я стала иногда любить Москву и стала хотеть в Питер очень-очень.
просто я могла бы писать об этом в чьем-нибудь письме, но подобные закидоны случаются, как назло, в блоге.
Ну и ладно.

А Ненастье я, потому что я, во-первых, не Настя, хотя кто знает. А во-вторых, у меня жизнь проходит через призму ненастья.
И делится на люблю и не люблю. Вот вам и полосы.