Есть дневники, в которых хочется кричать, хочется тонуть и падать … вниз… глубже … сильнее … хочется теряться и возвращаться, хочется рвать, тащить и скрывать свою сущность. Мысли ускользают с туманом и хочется с головой в песок, что б тихо … что б никого … никого и нигде … наверное – это сознанье. Некие отдаленные звуки боли. Знаешь, я никогда не понимала тебя … читая тебя, я понимала себя … все сильнее врезалась в мысли и дальше прогоняла их … прочь … ты такая … чудная что ли … или чудесная скорее … неуловимая и чужая … это нужно. Нужно самым-самым … искренним наверно. Меня поражали твои таланты, твои нерастраченные эмоции, твоя душевная красота и блики солнца в глазах … я никогда не видела твоих глаз, но я знаю, что они немые … такие немые, как старые фильмы … они глубокие и такие родные. Странность – твоё второе имя. А положительность – она не наигранна, она неосознанна. Я знаю, ты не осудишь, моей глупости и станешь обижать меня словом. И тебе не важно, что я напишу. …и это так … правильно . Я не буду загонять тебя и шаблонные рамки, не буду мучить твою душу моралью. Мне плевать на твой облик, на твоих людей и на внешний вид твоего дома. Я хочу видеть тебя в твоих рассуждения, в твоих криках и молитвах, я не буду проходить мимо … Твои посты полны тебя. Это увлекательно и так печально, что многие просто не способны оценить всю прелесть твоих слов , ведь « … вокруг все бежат, торопятся, поднимают за собой пыль из решенных или наоборот проблем; греют ледяные пальцы о горячие стенки чашек с капуччино; вскрывают голубые вены из-за несчастных любовей, или напротив, целуют обмазанные в ванили обожаемые губы; идут вверх по лестнице социальных достижений, но с тем же неминуемо деградируют душевно; захлопывают стальные двери обид, правда через несколько мгновений летят с кротостью шептать слова извинений; бессонными ночами чертят в мыслях невозможные эскизы нереальных мечтаний; обволакивают свои разумы дымкой ядовитых иллюзий; валяются где-то в белоснежных простынях под опиумом, выплакивая горькие слезы пришедших разочарований; чувствуют сладкие минуты душевной гармонии, просто живут.» а ты « смотришь на это со своей потухшей звезды и тебе больно, потому что ты вне.» И таких, с моего позволения, нас – не так и мало… просто мы закрыть от банальных рассуждений и нам чужды наивные мечтанья. Так хочется глотков свежего воздуха и дождевой дрожи, что б с головой окунаться в размытые общества, что б кружить листьями по ночному небу и Верить, что звёзды не все потухли, что мы ещё живы, что нарисованные гуашью на наших лицах губы изображают почти искренние улыбки, и давай вместе на кленовых листьях нацарапаем письмо Богу , что б death не пришла незаметно. Что б мы знали, чего нам ждать … знали и влияли на это, так, как влияет орущая музыка на наши голосовые связки , что б мы не сдавались бесплатно, а боролись бесценно и выигрывали забеги в « Марафонах опавших листьев – сезонах дождей, коктейлях из дыма и мыслей. И пусть птицы летят на юг, мы остаёмся. Осень …»