Скорее блюз, чем джаз.
Опять же, о том как все изменяется в жизни.
Давным-давно
ты был так весел, так юн.
Нежных подруг
ловил на песни, на перебор струн.
Как в прибой, снова падал в любовь,
Знал, что можешь сыграть в эти игры с любою.
Как вдруг в тот день,
на грани яви и сна,
средь тысячи дел
перед тобою возникла Она.
Ты узнал ее с первых же слов -
Госпожу твоих странных снов.
«Пройдут года, быть может,
и тогда, быть может,
я приду - быть может, навсегда».
Ты жизнь ей мог отдать.
В ответ — ни нет, ни да,
Но только «быть может»,
и снова «быть может».
Ты с ней вдвоём,
и сходит с ума календарь.
Ты с нею вдвоём,
а за окном — то апрель, то январь.
Поцелуй длится целую ночь,
Стаи радуг и звёзд озаряют ваш кров.
И никогда
ты не поймёшь, отчего
Она уйдёт, —
покуда живо ещё волшебство! —
Она уйдёт, не оставив следов,
Госпожа твоих странных снов.
…Ты пил вино.
Она опять не пришла.
В сердце твоём,
В сердце разбитом звенела стрела.
Ты не знал, как унять эту боль.
Ты не знал, как забыть это слово — «любовь».
И дни текли,
И дни текли, как вода,
И дни текли
И незаметно сливались в года.
И ты ждал, и ты ждал, и ты ждал —
Потому что сильнее, чем «нет» и «да»,
«быть может».