Я сижу и пью кофе на полу. Музыка мерно растекается по комнате из ноута. Я опять слушаю старую Арию. «Ночь в июле». «Грязь». «Я свободен». Я опять пишу сказку. А кофе горький, я, конечно же совершенно не умею его варить, но раз уж он всё же сварен, а не залит кипятком, как обычно, то я пью его без молока и без сахара, в отличие от Киски. Как-то очень хорошо, не смотря на то, что меня лечили нынче от простуды таблетками, на которые у меня аллергия. Кофе в чашке потихоньку остывает, и я уже почти привыкла к его вкусу. И ещё я очень прусь от запаха корицы, которой пропахли мои пальцы. Уж не знаю что меня дёрнуло сыпануть корицу в кофе, но я её просто обожаю, и теперь я при каждом глотке ищу в горьковатом вкусе кофе следы корицы. И даже с неописуемым удовольствием нахожу.

А ещё завтра, я обязательно съезжу на Арбат. Просто так. Одна, потому что звать кого-то глупо. Да и не пойдёт никто со мной, кто-то не хочет и отмазывается, кто-то не может в это время, кто-то просто не может, не до того, кто-то далеко. Впрочем я и не обломаюсь. А вечером на Болото, за палмами. Огонь… Надеюсь Неск про меня не забудет.