***

Вивальди... времена года... замечательно... лето часть 3 и зима часть 1.... из классиков мне больше всего нравиться именно Антонио Вивальди... ну и ещё Бах... одна из французских сюит, кажется вторая... Бетховен, симфония №5... Но Вивальди вне конкуренции.

***

Ехали в электричке. О чём-то говорили. Тут в вагон заходит парень, весь такой из себя, в чёрной куртке, с белой скрипкой и начинает играть. Я прерываю разговор, заслышав звуки музыки. Это как рефлекс. Закрываю глаза.

-Вивальди... – говорю, прислушиваясь. Да… это как раз времена года, зима, часть 1.

-Ты различаешь? – удивлённо спрашивает мой спутник.

-Да… я до дыр заслушала… различаю…

-Да, а я тут со своей Сердючкой как-то не смотрюсь – ох. Да ко мне прониклись уважением.

-… лажает… - говорю мимоходом движением головы откидывая чёлку назад.

-Что? – удивила.

- Я говорю лажает он. – ну он и правда лажал безбожно этот парень. Я же слышала! Хотя чирик ему кинула, когда проходил… не знаю… я всегда плачу за музыку, даже если поганенько играют. Музыка того стоит. А когда просят подаяния – не даю. Это унизительно. Ну хотя бы что-то делали,  а так они себя не уважают. Я бы ни за что не пошла так, даже если б нужда заставила. Я лучше подохну, чем просить. Вот если что-то там играют, поют, это ещё да.

***

Качели. Я сто лет не качалась на качелях. А тут села на качели во дворе  и…  В наушниках Вивальди, времена года, лето, часть3. Необыкновенное чувство. Я уже успела его забыть. Мы ведь все умеем летать. Только не замечаем этого. Летать на качелях. Ветер в лицо. Глаза в небо. Движение. Меня нет!

Я жалею, что у меня нет метлы, что я не могу летать на метле. Как Маргарита.  Но качели успешно мне это заменяют. Лохматые волосы, безумные глаза. Я сошла с ума. Вивальди…  Я сошла с ума, но я летаю. Я, кажется, смеялась. По-разному. То  дико и легко. То горько, чуть ли не до слёз.

Скрипки. Ветер. Небо. Серое небо. Полёт… Знаете, это особенное чувство, когда качели сильно разгоняются и ты прямо слетаешь с них. Если бы я не держалась руками, то наверняка слетела бы…

***

Я уже говорила, что плачу за музыку. Я возвращалась достаточно поздно. В метро. В переходе с Марксистской на Таганскую играл на саксофоне дядечка лет под 50. Слышно было ещё на эскалаторе. Я шла нарочито медленно. Заранее достала помятую десятку из кармана. Я бы и больше дала, но у меня как всегда закончились деньги, только на дорогу и осталось. Подошла, бросила бумажку. Остановилась, слушала.

Странно. Поглядела на собранные дядечкой деньги. Насчитала мелочью на глаз рублей 15… и моя десятка…  Почему так мало?!

Дядечка закончил играть. Остановился.

-Спасибо.

-Вам спасибо. – отвечаю.

Он снова начал играть. Я узнала музыку.  «О любви не мало песен сложено. Я спою тебе, спою ещё одну…» Улыбнулась. Потом пошла дальше. Очень хотелось запеть. Но я не помнила все слова. Только пару строчек. Жаль…

***

Я люблю смотреть в окно. Когда стемнеет, я иногда выключаю свет в комнате и смотрю. Завораживающее зрелище. Тёмные силуэты деревьев, вечерние огни, движение теней, небо. Иногда я смотрю под звуки тишины… иногда… да, под Вивальди...