Обматаю тряпочкой голову, черной бархатной. Лягу на подушку, темной цветом. Глазки закрою. Пистолет приложу к голове и грохну выстрелом последним. И подушка пусть кровь слизывает, впитывает мозги мои опухшие. Крови хочу меньше. В тишине умру, без музыки глупой...

Смерть не эгоистичная, не ставящая целью доказать что либо, кому либо. А смерть избавление, смерть осознаная, в любви, с привкусом выходных.