Где то в прошлых жизнях я тоже лежал в Ашрамах востока закутанный в опиатный дым, с чуть прикрытыми глазами гладил огромного пушистого персидского кота.
Смотрел я с безразличаем, на все эти голые тела угнаных в рабство наложниц, и часто с неохотой позволял себя ублажать.
А что мне арабские поэты? Только железный клинок возбуждал в моих жилах кровь. И среди мутного взгляда дурмана являлись мне образы горных долин, с которых сходили как лавина, тучи кепчаков с диким истеричным криком войны.
Аха..хотя поэты бывало чуточку веселили меня, когда говорили, что удары стрел для нас слаще поцелуев женщин...