Кипит моё пряное мате. Это всё равно, что пить костёр, в котором сгорели любовь и мечты. Сладкий привкус корицы и грёз, и назойливый горечью дым. Словно всех своих хоронил, всех своих отпускал и терял, чтобы в этот вечер, в руке держа калабас, о его жар память свою обжигал. И будит, и бьется в груди, его сок поминальным сигналом. Словно сердце набат отбивает о всех тех кого вспоминаю. А с каждым горящим глотком, ночь туманом небо скрывает. Простите, что сошёл я с ума. Опьянён философским дурманом…