Когда мы перестанем обращать внимание на солнце,
И его прятки за облаками.
Когда нас не затронет за живое череда заснеженных лавочек
В старом, старом парке.
Когда краски ночного неба (не Парижа но где-то около),
Не заставят поднять голову к верху и всматриваться до одури.
Когда первый снег, белый и ещё никем не тронутый,
Не взметнёт там под сердцем свою метель умиления.
Можешь тогда кричать без тени сомнения,
И писать на заборах города:
«Нас больше нет, мы погибли, мы умерли!
Играйте реквием и пейте за наши души.
Мы теперь обыденность, омутность.
Мы теперь без крыльев.
Мы теперь просто люди…»
[600x436]